La llave del Golfo, descubierta en 1492. Escenario de naturaleza verde, aguas cristalinas acariciadas en su lado sur por el mar Caribe.
"Caribes" que llegaban, cual depredadores en embarcaciones rudimentales y saqueaban los pacíficos aborígenes habitantes de sus costas. Costas que fueron testigos de encuentro de cultura hecha de pólvora, espada y dolor.
Dolor en las bodegas de las naves que entraban día y noche en sus puertos, cargadas de adoradores paganos, pieles negras, brazos fuertes. Convertidos en espaldas dobladas entre tabaco y cañas importadas desde la tierra de los maharajas.
Aromas de bebidas de bucaneros, se hacen dueños de la noche y de los hijos de la madre patria.
La Isla abre sus piernas y se deja poseer por criollos que pierden el acento, deja que su desnudez sea vista por ojos rasgados y soñadores de dragones. Baila al compás del tambor y la guitarra, mezcla rumba con vestidos franceses.
Ella dará a luz, de sus entrañas salen ritmos, rebeldes, pies desnudos y sin deseos de una jaula.
Cimarrones modernos, barbas largas que no quieren ser títeres de imitadores del rey Midas, se reunen y rompen el yugo. Igualdad anhelada, sueños que se vuelven realidades, realidades que se vuelven sueños, sueños que cayeron en el olvido de unos papeles sombríos.
La Isla ha cerrado sus piernas, cruzada de brazos espera.
La Isla ríe en la lluvia y en voz baja canta y sueña.
La Isla es ahora una jaula, de ella misma prisionera.
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