Desierto II

 La vida fluye en diferentes direcciones. Se aprende a navegar sobre ella. Aunque a veces se necesita sumergirse hasta el fondo. Ciertos encuentros son bocanadas de oxígeno que nos ayudan mientras remolinos caóticos empujan nuestra embarcación hacia el fondo.

 No existe un final verdadero. Se sabe donde se comienza pero no donde se termina. Incluso cuando se cree que es el fin, es solamente un nuevo comienzo.

 La corriente nos arrulla y nos deja dormidos o nos hace saltar por los aires sobre balas de cañón.

 La vida puede ser un riachuelo o un desbordante Nilo que nos lleva hacia un mar de posibilidades donde a veces vemos un desierto húmedo .

J.007. D.

Una conclusión sin haber empezado nada. Doblar la espina dorsal mezclando fórmulas con sudor propio. Empezar de nuevo. Fallar.
Respirar metales y piedras. Beber arena y masticar líquido. Intercambiar elementos y castigar su forma más pura.
Auto denominarse maestro sin haber tenido nunca aprendices. Variar los usos horarios de naciones que han cambiado su nombre de antaño. Esperar.
Salmodiar. Recorrer párrafos mentales y escribir símbolos en las paredes que separan su mente de la habitación contigua. Comenzar de nuevo, una y otra vez.
Resultado secreto que se esconde entre años vetustos. Remendar los retazos de tiempo perdido en soledad abrazando seres.
Esperar.
Entonar un canto sin nombre ni sílabas . Caminar hacia atrás sobre la vía de la seda. Imprecar, derrochar, olvidar.
Nacer de nuevo sin recuerdos. Recuperar y probar una vez más. Rutina sinfín plañidera entre excrementos. Sonreír .
Cabizbaja, caja craneal inmutable, escucha. Huesos que se alargan entre segundos divididos en años.
Morir.
Acompañar.
Besar rocas de antepasados.
Buscar.
Vivir.

Velocidad .

Ir despacio. Entre girones y con la vida hecha pedazos. Mendigando hilos dejados en laberintos que no llevan a ningún lado. Los mismo hilos que pudieran usarse para reparar los trozos que quedan colgando.
La velocidad en la palabra consumida por la lentitud de una idea.
Bocas secas que delatan falta de encuentros con algo que no sean palabras. Deseos de hechos impuros para algunos.
Locura suelta entre ventanas cerradas y luces que no proyectan sombras.
Las nubes sin un cielo que son? Puro vapor encerrado después de una ducha sin compañía.
Voy despacio mientras el mundo se ahoga velozmente.

Prisión

Cadenas de pies descalzos, sin rumbos sobre la arena. Heridas parecen huellas.
Cabizbajo y viceversa .
Azul de espuma sin norte, rojo de boca embustera.
Desarmado entre hojas dobles sobre un caimán y cabellera.
Aquel que muerde no abraza y la lengua cambia gallega
Unos caminan cansados entre playas pasajeras.
Pólvora como canción de Levante y mar afuera.

Regalo

"Cree que regalo mis noches cuando en realidad me vuelvo dueño de las vuestras. "
Arrogancia o realidad?

Momento anatómico .

Aquella mano desnuda en el frío nocturno. Pausa entre uñas que danzan lentas entre centímetros de piel vertical.
Tacto hecho de insomnio mientras quedan huellas invisibles en un horizonte de curvas posteriores. Sonrisa que es silueta diagonal y perpendicular .

Damas

Se inclinan ante mi las damas esta noche. Esconden sus palabras detrás de abanicos provocando murmullos y sonrisas. La primera me ofrece una silla del Rey Sol y dos piernas que se abren siguiendo los 180 grados al compás de remolinos.
La segunda deja caer espuma de frío champán sobre su boca acogedora y sedienta.
La tercera se inclina permitiendo a mis ojos observar el mapamundi de su curva ecuatorial.
La cuarta se rebela a sus grilletes y su látigo rompe plumas en el aire .
La quinta no dice nada mientras graba con uñas su nombre sobre espaldas como la nieve.
Se inclinan ante mi las damas esta noche.